Voyage à Istanbul... |
| Vient le moment où le jeu
serait de mettre en place ,une fois pour toutes, comme l'on dit , le temps du récit , d'organiser l'imparable propos . ça se construit, comme une maison, ou autre chose, on s'y met ... puis , au moment de finir ,cela ne finit pas. on serait arrivé à destination ? où cela? le temps de l'oeuvre? foutaise Basculer . Virer de bord. Lâcher le compte , et c'est le cinéma qui gagne, Insuffle son récit du temps , comme le vent se lève et va. on est en chemin. se laisser emmener. Le cinéma est nomade. Aller à l'aventure du temps, infiniment inachevée , plutôt qu'à l'établissement d'une oeuvre à perpétuité. Rien de sédentaire. |
| Aller avec , arpenter les rues , prendre les bateaux , être ce qu'Istanbul est de vent , de roses mêlées aux stèles , de maisons dégringolées sous les figuiers... et les roses , les géraniums dans les bassines, les cartons , les seaux en plastique bleu..les chats dormant sur les terrasses au soleil... les mouettes debout sur les cheminées. elles tournent , tournent la nuit, haut dans le ciel autour des minarets ... une ronde.. c'est une ronde... ..et l'image écrit la ville que le temps précisément lui souffle. et les yeux écrivent le temps. La pellicule bruisse dans la caméra super8 , comme les feuilles de peupliers par grand vent , les rythmes des mosaïques dans les cours des mosquées de FENER... ..sur les chemins de cette langue idéographique rêvée , perdue? à l'abandon plutôt,comme on le dit d'un jardin lointain ,ou des outils de cinéma devenus sauvages. |
| Qu'en lirait-on? ....être ce qu'Istanbul est d'accueil et de nonchalance, d'inquiétude fatale et souriante, de temps mêlés en labyrinthe.. être dans sa trace... dans les jardins de la mosquée du Sultan Selim, une brume …la lumière dorée, et des ombres ténébreuses. Il y a un poudroiement soyeux dans les rayons du soleil. la mosquée bleue à nouveau - une seul geste ample , haut la grâce de l'esprit. C'est un envol ; aussi une infinie protection , une aile…. être sous son aile.. c'est une ronde .. On passe , on repasse…. l'image se dépose.. et le temps s'en empare. Passe-passe un tour , et en retour , la langue du temps ,inscrite là. argent - lumière . |
| ..un chant arménien vient
du port , effleure la ville. Un musicien aveugle chante devant les bâteaux , en plein soleil. ....et les terrasses dégringolent. Dans le délabrement , toujours les fleurs,les chats , les chats , les tapis battus , soignés , brossés , lavés , sèchent sur les balcons , les murs... et le propre , la lessive sur le fil... . ..puis à manger pour les oiseaux sur les places. |
| La pellicule bruisse dans
la caméra super8 , au plus près de cette langue trouée , prise au filet , elle monte au ciel , on lâchera le film , cerf-volant s'envolant au plus haut , il s'abat , s'envole encore. une voile au vent une page en écrire Les temps se mêlent , oublis et survivances... Les forces immatérielles de la mémoire sont un courant profond un sang qui irrigue la ville et l'emporte. Bosphore , le film en déroule le lit. ce qu'il garde de récit. |
| Passage au crible la pellicule crisse dans la caméra super8 le film recueille les signes et leurs absences , porte traces... |
| ... être , au bord de la
mer Noire , l'après-midi. Les dames sont au café. Terrasses sous les platanes. Blond platine. lunettes de soleil .Elles fument des cigarettes blondes. Les enfants vont à l'école , tout en bleu , cols blancs , des bouquets de fleurs pour la maîtresse. Ils s'arrêtent chez les flics, mettent le nez dans une seule rose rouge , au pied de la porte bleue. Les pêcheurs câlinent les chats , n'importe lesquels , tous ;ils leurs jettent du poisson par terre . Dans l'enceinte des forces de marine , derrière la grille , deux marins tout en blanc expliquent à deux chiens noirs et blancs , qu'il faut s'asseoir pour garder, les chiens gambadent , les marins aussi... ..puis c'est l'heure du tric-trac pour les vieux Messieurs. costumes anthracites , chemises blanches , cigarettes… la classe.. |
| une ronde une page une voile on passe , on repasse , dans un sens puis l'autre , temps et récits roses et stèles |
| et le temps toujours gagne
, et prend le pas , au terme non d'une lutte , mais d'un souhaitable abandon ... une aventure de navigation et d'écriture , une aventure plutôt qu'un objet de plus. Il ne suffit pas d'accumuler les biens , voilà ce que dit la pellicule qui bruisse dans la caméra super 8. elle se déroule finit recommence... |
| les mouettes s'engouffrent follement dans les rues , frôlent les murs , insolentes , criantes. Le vent emmène par bouffées des odeurs d'épices ,des cris d'enfants , et des klaxons très brefs. |
| été 2001 "La mer est un langage dont on a perdu le sens" J.L. Borges. |
